Philadelphia

Ces Hommes accroupis dont le sort indiffère
Que je croise et qui n’ont, au fond de leur regard,
Qu’une faible lumière, où ne luit plus l’espoir,
Se sentent prisonniers de leur froide misère.

Ils parcourent sans but les cités d’Amérique
Et malgré le mépris, les refus, les soupirs,
Trouvent encore parfois la force de sourire,
Semblant dire au destin : « Regarde bien, cynique !

Tu n’as pas fait de moi cet être taciturne,
Que le passant ignore et juge sans regard
Si je n’espère plus, j’ai bien mieux que l’espoir,
J’ai l’alcool et l’oubli des rayons de la lune !

Je me surprends toujours à rêver quand je sens
Le parfum d’une femme, inspirant enchanteur,
Quand j’entends la musique et le blues de mon cœur
Quand je vois le soleil, rouge, au loin, se levant.

Ces délices qui n’ont d’autre objet qu’elles-mêmes,
Sont un précieux trésors qu’on ne peut m’enlever
J’en suis riche et j’en offre à tous ceux qui, pressés,
Acceptent de me voir au-delà de mes peines ».